Quío, ¿ande está mi Quechua?

 

Pirineos Sur. 06.00 de la madrugada. Zona de acampada oficial del festival. Más de medio millar de tiendas de acampada en un prado. Olor a jipi, aroma a co. Tres colegas caminan en la oscuridad entre las estructuras de tela. Buscan algo.

– Quíooo, que no encuentro la tienda, quío.

– ¿Pero cómo no la vas a encontrar, quío?

– Quío, que para mi que estaba por aquí, quío.

– ¿Pero cómo era, quío?

– ¡Quío, solo sé que era una Quechua!

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